Wasser und Feuer

PAUL CELAN

1920 bis 1970

*

Wasser und Feuer

So warf ich dich denn in den Turm und sprach ein Wort zu den Eiben,
draus sprang eine Flamme, die maß dir ein Kleid an, dein Brautkleid:

Hell ist die Nacht,
hell ist die Nacht, die uns Herzen erfand
hell ist die Nacht!

Sie leuchtet weit übers Meer,
sie weckt die Monde im Sund und hebt sie auf gischtende Tische,
sie wäscht sie mir rein von der Zeit:
Totes Silber, leb auf, sei Schüssel und Napf wie die Muschel!

Der Tisch wogt stundauf und stundab,
der Wind füllt die Becher,
das Meer wälzt die Speise heran:
das schweifende Aug, das gewitternde Ohr,
den Fisch und die Schlange –

Der Tisch wogt nachtaus und nachtein,
und über mir fluten die Fahnen der Völker,
und neben mir rudern die Menschen die Särge an Land, 
und unter mir himmelts und sternts wie daheim um Johanni!

Und ich blick hinüber zu dir,
Feuerumsonnte:
Denk an die Zeit, da die Nacht mit uns auf den Berg stieg,
denk an die Zeit,
denk, daß ich war, was ich bin:
ein Meister der Kerker und Türme,

ein Hauch in den Eiben, ein Zecher im Meer,
ein Wort, zu dem du herabbrennst.

Blick durchs Fenster

9 dec 2014

ja doch.. ein Fuchs

:-) Happy week-end

7 March 2008 at 08:00 

Ach du, mein wunderbarer sprachbegabter Mausfreund, ich finde nicht
Worte schön genug um dir für dein Mail zu danken. Wie du schreiben
kannst, ...!

Ich muss heute früh mit einem alten Mann zum Krankenhaus in --.
Hoffe dann später nochmals vorbeizukommen hier.

Mit lieben Gs und Ks in M
Malou


 7 March 2008 at 12:58
 Happy Week-end

Lieber ...,
Nun bin ich wieder zu Hause. Es ging alles sehr schnell und "Opachen" war bester Laune. Der Arzt hat ihn gefragt ob er irgendwelche Medikamente nehme und da er nicht die Namen kannte, meinte die Schwester, dass es seine Tochter (ich) vielleicht wüsste.
Na ja, Tochter bin ich zwar nicht, aber irgendwie habe ich doch diesen Mann adoptiert.

Wie sehr ich es mag wenn deine Gedanken "völlig vom Weg abkommen" und wie wunderbar du diese Erinnerung an Visp erzählst. Ich würde es allzu gern dem Visper zeigen. Er würde vor Sehnsucht weinen.. (ist mir auch beinahe passiert) und wieder ganz verrückt nach dir werden. Aber du willst das wohl nicht?

Die Kulturbeilage des SvD hat mehr als 20 Seiten und es gibt meist mehrere Artikel, die mich darin interessieren. Die Besten scannere ich hier ein und verschicke sie auch manchmal an Bekannte, von denen ich weiss, dass es sie interessiert. Wenn ich die ganze Zeitung so lesen würde wie K (sie umfasst 75 Seiten) hätte ich den ganzen Vormittag zu tun. Ich lasse mir von K sagen was interessant ist. Eines haben wir gemeinsam: unsere Einstellung zur Politik. So können wir uns zusammen ärgern oder freuen über die Ereignisse im Land. Das ist nicht schlecht.

Hast du nicht auch einen Lieblingssessel in dem du mit einem Buch versinken kannst? Nur fehlt eben noch der Hund zu deinen Füssen. :-)

Ich habe gemerkt, dass ich dir nur den halben Tagesverlauf beschrieben habe. Was ich nach dem Lunch tue, weiss ich meistens nicht mehr am Tag darauf. Die Zeit fliegt nur so dahin. Doch so um 17 Uhr ruft K zu Tisch. Kochen ist wirklich sein Lieblingshobby geworden. Und er kann es ausgezeichnet und verwöhnt uns beide mit den allerleckersten Speisen. Manchmal fühle ich mich als wohnte ich in einem Pensionat, wo abends ein wunderbares Essen auf den Tisch kommt. Nur manchmal, meist wenn er eine "wichtige" Sportsendung sehen muss, werde ich mit dem Kochen betreut. Ich kann es auch, komme aber bald aus der Übung, wenn es so weitergeht.

Die tägliche Runde über die Felder geht nicht durch einen Wald. Nur hier und da ein kleines Gehölz, wo man jetzt schon die ersten Frühlingsblumen sieht. Es erinnert mich so sehr an meine Kindheit, wo ich durch ähnliche Natur täglich zur Schule ging. Gestern haben wir die längere Runde gemacht. Ich schicke dir ein paar Bilder mit davon. .5,7 km sagte K's pedometer.. rund 10.000 Schritte.
Sag, ist unsere Welt nicht verrückt??? Dass man sogar seine Schritte zählen kann (und so was tut).

Bist du denn heute im Büro? Oder tust du nur so??? ;-))
Ich hoffe, dass dich mein Mail noch erreicht, denn ohne einen schönen week-end-Gruss kann ich dich doch nicht gehen lassen.

Also, alles Liebe und Gute
mit Gs und Ks
Malou
 

Turnschuhe und ähnliche Dinge

Date: 6 March 2008 10:32
Subject: Turnschuhe und ähnliche Dinge 

Liebe Malou

Merci für die Fortsetzung. Du beschreibst deinen Alltag. So detailliert und abgerundet, wie noch nie vorher. Inklusive P1 am Morgen. Merci Malou.

Liest du Zeitungen nur online? Das versuche ich auch, aber ich mag es nicht recht. Meist drucke ich die Artikel aus, damit ich dann etwas Papier in der Hand habe. Dieses Papier passt doch dann besser zum Morgenkaffee. Diese Variante finde ich atmosphärisch besser. Aber ich gebe gerne zu, dass sie auch Nachteile hat. Insbesondere liegen bei mir, im Büro wie zuhause, unzählige solcher Artikel und Reportagen und Studien herum.  Ich versuche zwar, jene Texte, die ich besonders gut finde, rot mit "sic" zu markieren. "Sic" ist ein altes Bettler- und Hausiererzeichen. Damit haben sie Haustüren braver Bürger mit Kreide markiert, um ihren  Mitbettlern zum signalisieren, dass man an dieser Adresse wohl ein warmes Süppchen und einen Bissen harten Brotes bekommen kann. Und die übrigen, dh. all jene ohne 'sic', die müsste ich dann eigentlich wegwerfen. Und das tue ich eben nur sehr inkonsequent. Voilà!

Da fällt mir etwas Lustiges auf. Du sagst, du schaust die Kulturbeilage von Svenska Dagbladet durch, um sie erst später zu lesen. Ich glaube, dass ich sowas nicht tun kann. Wenn ich einen interessanten Artikel sehe, muss ich ihn gleich lesen. Und wenn ich ihn ungelesen beiseite lege, verliert sich mein Interesse ein wenig.  Ist das nicht merkwürdig. Erst, wenn ich den Artikel später wieder und unerwarteterweise finde, dann ist das Interesse wieder hoch. Ist das nicht merkwürdig? Ich muss irgendwie das Gefühl haben, es sei eine Trouvaille. Solch gute Artikel lese ich dann durchaus zweimal, mach mir manchmal Notizen dazu, oder unterstreiche zentrale Begriffe.

K hat einen Lieblingssessel. Finde ich auch lustig. Nun ja, jeder hat vielleicht seine bevorzugte Ecke in einem Wohnraum. Aber es erinnert mich an die alten Witze, die man im Zusammenhang mit dem Haushund gemacht hat. Jedem neuen Gast musste man signalisieren, welches der Stuhl, auf den er sich auf keinen Fall niederlassen sollte, weil es ja nun eben der Platz des Hunde sei. Dieses Privileg hatten Haushunde und Grossväter, notabene.

Und ihr macht jeden Tag einen 45 Minuten Spaziergang? Finde ich prima. Ist es immer diesselbe Runde, oder wechselt ihr. Es geht durch den Wald und über Feld, nicht? Das ist ja schon ein bisschen kantianisch? Weisst du, was ich damit meine? Der grosse Philosoph Kant war bekannt dafür, täglich um dieselbe Zeit seinen Spaziergang durch die Strassen von Königsberg und hinaus vor die Stadt zu machen. Die Leute, sofern sie denn eine hatten, stellten ihre Uhren danach. Und - wie mir gerade einfällt - Sigmund Freud war auch ein solcher städtischer Wanderer. Ich dagegen habe mir in den letzten Wochen angewöhnt, abends noch rasch einkaufen zu gehen. Der Laden beim Bahnhof schliesst um 22h. So gehe ich zwischen 21h und 22h. Es ist ein 10 Minuten Spaziergang. Das Walken mit den Stöcken habe ich in der kalten und nassen Jahreszeit unterlassen. Es ist schlecht für meine Lunge. Ich kaufe Jogurt, vielleicht Käse und Brot, Früchte etc. Was man eben so braucht.

Ich gratuliere zu den neuen Joggingschuhen. Klar, gute Schuhe sind wichtig. Und heute gibt es soviele Modelle zur Wahl, alle mit diesen modernen Textilien. Man kann sich kaum mehr vorstellen, wie schwer und unbequem Schuhe einmal gewesen waren. Hallo, und da kommt mir gerade eine uralte Erinnerung hoch. In der Sekundarschule in Visp pflegten wir in der alten Turnhalle der Gemeinde zu turnen. Sie war uralt und stand auf der anderen Seite des Dorfes. Um sie zu erreichen, musste man durch die alten Gassen gehen. Ich erinnere mich gut an dieses befremdliche Gefühl, das ich immer wieder hatte, wenn ich durch diese ärmliche Gegend ging. Beidseitig des Weges standen Steinmauern. Sie schützten die Gärtchen der Visper. Die Gassen selbst waren eng und ein bisschen düster. Man ging beim Schuhmacher vorbei. Dessen geistig behinderter kleiner Sohn sass vor dem Laden auf dem Mäuerchen in der Sonne und lallte vor sich hin. Gleich ein paar Schritte weiter der Schreiner, der eine alte Scheune zur Werkstatt umgebaut hatte. Dazwischen und daneben kleine Ställe. Darin hörte man das unbestimmte Geräusch von Schafen, oder vielleicht da und dort ein Kühlein. Verschiedenste Gerüche lagerten in diesen Gassen. Auf dem Asphalt Kuhdreck. Ein bisschen Unordnung, aber nicht zuviel. Frauen mit hochgekrempelten Ärmeln, Kopftuch und Schürze kamen einem entgegen. Sie machten offensichtlich die Arbeit im Stall, während ihre Männer in der Lonza arbeiteten. Oben dann bei der 'Müüra' der Brunnen, wo sie die Tiere zu tränken pflegten. Und dahinter der Platz, der heute ein Autoparkplatz ist. Damals war er nicht asphaltiert gewesen. Und irgendeinmal an einem Markttag im Herbst, vielleicht ist es Martini? - fand dort der grosse Schafmarkt statt. Die Walliser sind grosse Schafliebhaber. Und sie haben eine eigene Rasse, die Walliser Schwarznase.

Nun aber, dort oben, bei der Müüra stand diese alte Turnhalle gleich neben dem Pausenplatz der katholischen Schule. Sie wirkte verwittert und düster, eine Mischung aus Theatersaal und Kaserne. Und gleich im Eingangsraum, also im Gang gab es links und rechts ein Bänklein und Haken, wo man sich umziehen musste. Dort war es kalt im Winter, denn jedesmal, wenn sich die schwere Eingangstüre öffnete, ging ein frischer Luftzug durch den Raum. Die Bänke waren kalt. Der Boden war kalt. Und eben, meine sperrigen Turnschuhe waren ebenso kalt. Ich hasste diese Situation und dieses Gefühl der kurzen Turnhose und des kühlen Lüftleins rund um die nackten Beine. Es war mir alles so fremd und ärmlich und eckig und düster. Ich hatte auch  dort den Eindruck, in einen falschen Schwarzweiss-Film geraten zu sein. Siehst du Malou, all diese Erinnrungen und Gefühle hängen mit einem dünnen Faden an meinen damaligen Turnschuhen. Die waren ein bisschen zäh, passten nur so ungefähr an die Füsse und sahen bei allen genau gleich aus. Es hatte damals vielleicht zwei Modelle gegeben. Und eines davon war völlig unmöglich. Schuhe kaufte man in Visp beim Zerzuben, gleich vor dem Bahnhof. Er hatte alles, was Füsse sich wünschten. Aber damals waren Füsse eben noch fast wunschlos. Ich betrachtete lieber die Schaufenster von Zerzuben. Dort sah man diese schönen glänzenden Eishockey-Schlittschuhe. Daneben ganze Ausrüstungen in den besten Farben: Schienbein-Schoner, Tiefschutz, Brustschutz, Handschuhe. Und natürlich jede Menge Eishockey-Stöcke. Das waren unsere Wünsche. Aber die Stöcke, die waren nun mal das allerwichtigste und kamen vor all den Ausrüstungssachen, die waren teuer. Ich glaube, ich habe bei Zerzuben nie einen Stock gekauft. Ich habe sie immer von Kollegen bekommen. Und sie hatten sie von den Spielern der ersten Mannschaft. Es gab Stöcke für Links- und solche für Rechtshänder. Ich war als Rechtshänder, wie Richard Truffer von der damaligen ersten Mannschaft, ein Exot. Richard Truffer - nebenbei gesagt - war ein einfaches Gemüt. Er kam mit seinen Brüdern, alle in der 1. Mannschaft, aus einem kleinen Nachbardorf und wurde schliesslich Polizist. Das war schon eine beachtliche Karriere. Es kursierte der Witz, dass Richard bei der Aufnahmeprüfung in Sitten hätte rechnen müssen. Er sei dann vom Unterwallis zurückgekehrt und habe gross angegeben, weil er die Prüfung bestanden habe. Sie sei nicht allzu schwer gewesen. In Mathematik hätte man ihm die Aufgabe 4 + 3= ? gestellt. Sofort hätte er natürlich 8 gesagt. Die Kollegen lachten und meinten, 4+3 mache doch niemals 8. Richard brüstete sich noch eine Spanne mehr und meinte, das möge schon sein, aber er sei mit seinem Resultat dem richtigen Ergebnis am nächsten gekommen.

Soweit der Rechtshänder Richard Truffer, Mittelstürmer der ersten Mannschaft des EHC Visp, die damals sogar Schweizermeister geworden waren. Insider behaupteten zwar, Richard hätte kaum das Schlittschuhlaufen beherrscht. Und das ist richtig. Oft ist er auf dem Eis wie ein Handballer herumgelaufen, mehr gerannt als wirklich gegleitet. Ach ja Malou, schau mal die alten Zeiten.  Es kommt mir alles hoch.

Und weisst du, was ich sehe. Auf dem Dach gegenüber ein Taubenpaar. Sie tänzeln in der Sonne, drehen sich um die eigene Achse. Das muss das Vorspiel sein. Stelle dir vor Malou, auf dieser Höhe über der Strasse, in luftiger Höhe, Liebe zu machen. Na ja, sie machen eigentlich nur Quickies, wie man so sagt!

Nun sind meine Gedanken völlig vom Weg abgekommen. Ich muss an die Arbeit.

Wünsche dir einen schönen Tag.

Liebe Gs und Ks

...

Wein, Weib und Gesang

Subject: Wein, Weib und Gesang
Date: Tue, 08 Feb 2000 11:58:19 GMT


Liebe Marlena

„Du reichst mir Melonen unter die Arme". Das ist ein persisches Sprichwort. Es meint, du machst mir Komplimente oder Geschenke, aber das verpflichtet mich auch. Denn wer zwei von diesen grossen Melonen unter den Armen hat, der hat seine Hände nicht mehr frei. Der ist gebunden. Die Perser haben viele schöne Sprichworte und Redensweisen. Und meine Frau erzählt mir ab und zu davon.

Dein Kompliment, dass Du meine Briefe mehr geniesst als die Lektüre eines Buches, ist natürlich enorm und baut mit förmlich zu einem babylonischen Turm auf. Es ist übrigens so, dass meine Frau behauptet, ich hätte sie nur mit meinen Briefen gewonnen, von der und für die Liebe überzeugt. Das ist natürlich eine pointierte These, die ich nicht überprüfen kann und so stehen lassen muss. Aber mindestens siehst du, dass man in Persien für die Liebe noch hart arbeiten muss ;-). Meine Frau hatte sogar gedacht, dass ich vielleicht Drogen nehmen würde, während ich Briefe schreibe, Opium womöglich, oder so was ähnliches. Als ob man in der Schweiz Opium kaufen könnte, wie damals noch in Persien!! Wenn ich Dir Briefe schreibe, liebe Marlena, sieh dich vor! Binde Dich an den Mast wie weiland Odysseus vor den Sirenen, und stopfe Dir die Ohren zu, verbinde die Augen!

Natürlich wirst Du schon wissen, dass ich Dir nicht täglich bis an mein Ende einen Mail schicken können werde. Im Moment sind wir in einer Art „korrespondenzialer Verliebtheit", in einer „mail-induzierten folie à deux", könnte man sagen. Da ist man ganz hingerissen und schüttet die eigene Seele aus und über Ozeane hinweg. Doch das ist noch nicht der Alltag. Der Alltag ist weit nüchterner und monotoner. Wir sind beide reif genug zu wissen, was das ist und was es nicht ist. Nicht wahr? Wir wissen das, wenngleich auch viele unbewusste Sehnsüchte und Wünsche dabei mitspielen können und es sicherlich auch tun.

So klammere ich also Deine zwei Melonen unter meinen Armen fest und stelle mir vor, wie ich sie aufschneiden werde in der Wüste, wo ich vor Trockenheit am Verdursten sein werde. Ich danke Dir dafür. Ich weiss, um offen zu sein, gar nicht, wo man in Schweden Melonen her kriegt. Die müssen doch irgendwie aus südlicheren Gefilden stammen? Vielleicht aus irgendwelchen schwedischen Kolonien früherer Tage?

Nicht dass ich zu Tisch gesessen wäre! Nein, soweit wäre ich nicht gegangen. Aber aus dem Hintergrund habe ich Euch zugeschaut, habe beobachtet, wie diese kleine Familie, wie deses Wochenend-Ehepaar mit der blonden und blauäugigen Tochter am Tisch diese Bouillabaisse gelöffelt hat, nicht ohne dem zufriedenen Koch vielerlei Komplimente zu machen. Der Vater hat es sichtlich genossen und auf seine Marlena das Glas erhoben. Wer bloss das Wochenende mit seiner Familie verbringen kann, der geniesst in fast fürstlicher Manier die Umstände. Er ist dann auch „Hahn im Korb". Und die beiden Damen haben an dieser Freude teilgehabt, haben sie sozusagen „auf Händen getragen" und sie liebevoll gepflegt, mit einer winzig kleinen Wehmut im Herzen, warum das nicht jeden Tag so sein sollte.

Vielleicht ist es nur meine Fantasie, doch ich hatte den Eindruck, Marlena sei in diesem letzten Brief eine Spur glücklicher, lockerer, nicht ausgelassen, aber doch vergnügt? Das war eine Art Lichtblick, während man sonst in Deinen Zeilen die täglichen Pflichten und Obliegenheiten im Hintergrund mitspürt, den Ernst des Lebens, all das nämlich, was ich den „harten Granit des Alltags" zu nennen pflege. Doch dann denke ich wieder daran, wie du dich an einem schönen, sonnigen Tag freuen kannst und vermute, was ich da alles heraushöre, sei wohl bloss Hirngespinst.

Nebenbei gesagt weiss ich, liebe Marlena, wie Männer kochen. Ich mach das heute eigentlich kaum mehr. Aber früher habe ich auch ab und zu gekocht, so, wie Männer eben kochen. In der einen das Weinglas, in der anderen den Kochlöffel, dass ist die klassische Pose. So was gehört sich. Ohne das wäre Kochen Galeerenarbeit und die Küche die wahre Hölle. Mit dem Wein aber schon ein bisschen anzufangen, das gibt der Küche jenen Glanz, die sie überhaupt erträglich, ja vielleicht gar wohnlich macht. Man muss aber auch wissen, dass das nicht freiwillig ist. Es herrschen hier ziemlich verbindliche Regeln und Gesetze: Es geht darum, dass man den Wein rechtzeitig zu öffnen hat. Es geht darum, dass man zu prüfen hat, ob denn der Zapfen nicht riecht. Es geht nicht zuletzt darum, dass man sich für ein Vorhaben solcher Grössenordnung – nämlich ein Essen auf den Tisch zu bringen – dass man sich für ein solches Wagnis etwas Mut antrinken muss. Denn wenn man daran denkt, was dabei alles schief gehen könnte! Also, meine liebe Prinzessin, alle Männer der Welt kochen auf diese Art und Weise. Nicht alle kochen sie vielleicht eine Bouillabaisse, aber alle fuchteln sie mit Weinglas und Kochlöffel herum. Das ist – darwinistisch gesprochen - das Resultat stammesgeschichtlicher Evolution. Soweit die Summe soziobiologischer Erkenntnis! Und was auch erkannt ist: Männer kochen mit doppelt bis dreifachem Budget als ihre Frauen. Und sie waschen nicht ab post festum und überlassen die schmutzige Küche dem Personal. Wer auch immer dieses Personal sein mag. Gott möge sie segnen und behüten, diese Männer der Welt!!!

Ich selbst bin heute soweit, dass ich mir erlaube, mit dem Weinglas in der Luft herum zu fahren, ohne dabei gleich kochen zu müssen. Das mag jetzt etwas überheblich klingen, Marlena, ist es ja vielleicht auch. Aber es braucht doch viel Arbeit an sich selbst, zu trinken, ohne zu kochen. Das ist sozusagen eine Trapeznummer ohne Netz. Du weißt, ich bin in einer Weingegend aufgewachsen. Und während des Gymnasiums haben wir jede Menge Zeit und Gelegenheiten gehabt, diese Trapeznummern zu üben. Ach, was haben wir damals getrunken! Dagegen war die schwedische Eishockey-Nationalmannschaft, die wir damals am Fernsehen beobachtet hatten, eine bescheidene Gruppe von braven Primanern. Und dabei hat man diesen kecken schwedischen Spielern schon nachgesagt, sie würden zwischen den Matches ganz ordentlich „hinter die Binde kippen". Also, meine liebe Marlena, in Sachen Wein fühle ich mich ganz und gar im Element und als Fachmann. Wein inspiriert mich, Wein ermutigt mich, Wein bringt meine Fantasien in Bewegung, aber Wein tröstet mich auch, wenn es sein muss, in dunkleren Zeiten. Ein richtiger Malvoisie (ein raffinierter Weisser aus dem Wallis) ist für mich wie eine zarte Geliebte, mit üppigen Rundungen und sinnlichen Lippen. Man kann ihr nicht widerstehen. Es wäre gegen das Gesetz des Lebens und der Liebe. Sie ist einfach nur da, um umarmt zu werden, hinreissend.

Und all das erzählt Dir einer, der mit einer Moslema verheiratet ist. Sie, seine Frau, ist zwar nicht doktrinär, ganz und gar nicht fundamentalistisch. Aber sie nippt doch in der Regel bloss am Glas, während er daneben deutlich austrinkt. Vielleicht machen sie zusammen einen guten Durchschnitt? Doch es gibt in Persien eine Gegend, da gab es in alten Zeiten viel Wein. Und die grossen Dichter stammten von dorther, vom Süden, aus der Gegend von Shiraz. Es ist nicht so, dass die Perser den Wein nicht kennen würden. Und auch dort hat er zu grossen poetischen Leistungen verholfen. Aber heute wollen die Iraner davon wenig mehr hören!

Aus meinen früheren Tage habe ich noch Bekannte, die eng mit dem Wein verbunden sind. Einige davon haben eigene Rebberge, und wenn man zu Besuch ist, kredenzen sie einen Tropfen aus eigener Kelterung. Einer meiner Bekannten ist sogar Weinhändler von Beruf, verkauft Wein und kann dich in seinem Keller zu jedem Kauf überreden, während er wieder einschenkt. Wein ist nicht bloss ein Getränk. Wein ist eine Philosophie, eine Geisteshaltung zwar, mit sehr katholischem Hintergrund. Alle grossen Weinlandschaften sind heute noch katholisch. Das Dionysische, das in diesen Gegenden etwa zur Zeit der Fastnacht weiterlebt, das alles hat mit dem steifen Protestantismus nichts zu tun. Wer den Wein liebt, der ist katholisch, behaupte ich. Die Protestanten schütten sich Bier hinunter. Nun ja, vielleicht machen die Bayern hier eine kleine Ausnahme?

Ich glaube, ich muss ein Ende finden mit diesem Thema, sonst kommst du auf falsche Vermutungen, liebe Marlena, spekulierst du in bedenkliche Richtung, denkst du vielleicht, ich würde schon beim Frühstück mit meinem Schöpplein den Tag anfangen. Doch ich kann dich beruhigen: soweit bin ich noch nicht. Dazu habe ich eine solide Moslema neben mir. Das schützt mich. Aber vielleicht ist es doch etwas abwegig, in einem Brief an eine ferne nordische Frau den Wein zum Briefthema zu machen. Vergib mir.

(---)

Nun denn, meine liebe Marlena, ich habe mich wieder vergessen während ich geschrieben habe. Vor allem im Wein habe ich mich vergessen! Doch nun muss ich aufhören. Nur noch ein kleines Gedichtlein von Rilke wollte ich dir zeigen. Ich habe es gestern abend (es muss schon nach Mitternacht gewesen sein!) gefunden. Du siehst, ich habe, seit ich mit Dir korrespondiere, wieder meine Rilke-Sammlung auf dem Tisch und blättere gelegentlich darin. Das geht so:

So lass uns Abschied nehmen wie zwei Sterne

durch jenes Übermass von Nacht getrennt,

das eine Nähe ist, die sich an Ferne

erprobt und an dem Fernsten sich erkennt.

Ist doch wunderschön gesagt und klingt auch ziemlich passend für uns zwei, die wir bloss zwei ferne Koordinatenpunkte auf der Weltkarte zu sein scheinen. Es muss in Paris, im Frühsommer 1925 entstanden sein.

Damit grüsse ich Dich, 
...

Do-Mo - zwischen den Stäben

Ämne:  Do-Mo
Datum: den 29 april 2004 06:36


Liebe Malou
Nein, Deine Komplimente über meine Bilder betrüben mich absolut nicht. Sie freuen mich und helfen mir, dass ich auch selbst meine Bilder mit weniger strengen Augen ansehen kann. Ich glaube, die Vorstellung, sich als Maler durch das Leben zu bringen, ist ein fantastisches Alternativprogramm. Ich glaube, es wäre ein harter Job. Und man müsste sich seiner Leidenschaft sehr sicher sein. Denn man muss sie auch gegen das Publikum betreiben können.
Aber wir wissen doch, dass das Alternativprogramm in der Phantasie mehr oder weniger dazu dient, dich im normalen Leben bei der Stange zu halten. Versteht man diesen Satz als Fremdsprachlerin? Ich will sagen: es ist leichter, einen Weg zu gehen, wenn man weiss, dass es auch noch einen Umweg gäbe. Auch wenn der Umweg gelegentlich als attraktiver erscheinen würde. Gut gesagt, nicht wahr?
Allerdings muss man sagen, dass es eine Zeit gab, da Maler neben ihrem bürgerlichen Beruf gemalt, und mit internationaler Wirkung gemalt haben. Jan Steen - so glaube ich mich zu erinnern - war ein solcher Typ. Erinnerst Du Dich? Die Holländer sprechen von einem „Jan Steen Haushalt“. Ich müsste von einem „Jan Steen Büro“ reden. In seinen hübschen Genrebilder liegen immer viele Dinge auf dem Boden herum. Ich glaube, er hatte Angst vor der leeren Fläche, eine Art Horror Vacui. Stehen hatte einen bürgerlichen Beruf und hat daneben gemalt. Und das war damals wohl eher üblich.
Aber heute ist der Künstlerberuf zu einem intellektuellen Turnprogramm erster Güte geworden. Mindestens für jene Künstler, die vorne mit dabei sein wollen. Alle andern sind Epigonen.

Bei uns ist der Frühling durchgebrochen. Der gestrige Tag war ziemlich warm und ich war abends durstig, ohne zu wissen, woher das eigentlich kam. Und viele leiden schon an Heuschnupfen. Und auf der Strasse siehst Du die Jungen ziemlich intensiv küssen. Es wird jedes Jahr intensiver und sie werden jedes Jahr jünger! Nun ja, ich kann mich eigentlich noch ziemlich gut an jene Zeit erinnern. Und wahrscheinlich hat auch uns der Frühling damals das Blut in Wallung gebracht. Wir hatten uns niemals erlaubt, auf der Strasse zu küssen. Aber man stand doch stundenlang an irgend einer Ecke und schäkerte herum. Und man war gut drauf und wusste nicht mal so echt, woher das alles kam. War es vielleicht das schöne Wetter? Und die Erwachsenen, die vorbeigingen, schauten mit einem gewissen Verständnis hin. Wussten sie vielleicht, woher das kam, dass man sich so gut fühlte? Na ja, gelegentlich schauten sie auch eher kritisch. Die wussten sie bestimmt, woher das kam.

Ach, Du siehst, ich verstehe sie schon, die Jungen. Und in kurzen Momenten, wie in Rilkes Gedicht vom Panther, sehe ich zwischen den Stäben meines Käfigs durch und fühle ein kleines Stechen, welches man Neid nennen könnte.

Ich wünsche Dir einen schönen Tag
Mit lGuK
...

Nicht mehr Rilke ..

Lieber  ...,

Gerade heute habe ich ein Buch gekauft, mit einer Auswahl der "schönsten Gedichte" der Welt. Und darin habe ich dann besonders diejenigen (wenige) von Rilke angeschaut, und wie sie in Übersetzung klingen. Dazu möchte ich nur sagen: Das ist nicht mehr Rilke.
Rilkes Grösse liegt neben den tiefen Gedanken auch besonders in dem Reim und in der Musikalität der Sprache.

                      Der Panther

Sein Blick ist vom vorübergehn der Stäbe

so müd geworden, dass er nichts mehr hält.

Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe

und hinter tausend Stäben keine Welt.

Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,

der sich im allerkleinsten Kreise dreht,

ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,

in der betäubt ein groser Wille steht.

Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille

sich lautlos auf - dann geht ein Bild hinein,

geht durch der Glieder angespannte Stille --

und hört im Herzen auf zu sein.

                                                     Rainer Maria Rilke

Beispiele von Übersetzungen des Gedichtes  hier.